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    Beatriz Aiffil

    Africa, a rose

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    by , 09-17-2011 at 06:47 PM (3665 Views)

    0 Not allowed! Not allowed!
    Africa, a rose
    Beatriz Aiffil

    I have a black rose, color purple the rose. Black rose purple, of spotted wine the calyx. I have a black indecent rose …
    In deep jungle we penetrate lulled only by frogs and crickets. We go beyond deep evading indiscreet looks but soon no matters if thousands of eyes look at us because the accomplices trees hide the shades of our nocturnidades. Then I share my smiling rose
    In the highest branches a bird wakes up and cursing us in angry slang. Our imploring eyes scrutinize the brushwood and after the pardon we continue laughing silently. Shhh …! Whenever that charged by emotion we do noise, we apologize ignoring that it is the obscene bird of the night, that of the novel of I do not remember who, whistling for the same reason that the cats maúllan in the dawns of rough fucking. We return to the calmness and I offer you my black insolent rose. meuw
    My heart resounds and your soul weakens when I show you the rose for you know that in her the suns re-live. That in my black rose dies the life of divine death the life and is not vice versa to say that there lives the death of divine life the death. Already you see, I have a black patient rose.
    Centuries ago I was extracted of root and erased my words. During the pestilent voyage the pride mined my spirit. I never stopped being free and, in spite of everything, I swore to recover the dignity. Since then I look for in remains of shipwrecks, in ruins of plantations, in every vestige of palenque and in the royal files. Because of it I tell you this black rose snake.
    Uncovering tangles I got to the Italy to receive the commission of the gogo Makeba. She was singing the day in which I was celebrating my birth in this body and to my ear there came the lessons that the grandparents were giving under the oldest baobab of the village. She saw me to smile and then exhaled her last wish to the full moon. With the memories of this trip I penetrate now in the jungle and from there, where only the echo of the conscience is listened, drunk I confess to you the black nascent rose …
    My black rose, purple the rose, is Africa.



    spanish:

    África una rosa
    Beatriz Aiffil
    ifillb@hotmail.com

    Yo tengo una rosa negra, color púrpura la rosa. Negra rosa púrpura, de vino manchado el cáliz. Tengo una rosa negra indecente…
    En honda selva nos internamos arrullados sólo por ranas y grillos. Vamos más allá de lo profundo evadiendo miradas indiscretas pero pronto no importa nada si miles de ojos nos miran porque los árboles cómplices esconden las sombras de nuestras nocturnidades. Entonces comparto mi rosa sonriente.
    En las más altas ramas un pájaro despierta y nos reprende en airada jerga. Nuestros ojos suplicantes escrutan la hojarasca y después del perdón seguimos riendo bajito. ¡Shhh…! Cada vez que embargados de emoción hacemos ruido, nos excusamos ignorando que se trata del obsceno pájaro de la noche, el de la novela de no recuerdo quien, chirriando por la misma razón que maúllan las gatas en las madrugadas de rudo apareamiento. Volvemos a la calma y te ofrezco mi rosa negra insolente.
    Mi corazón retumba y tu alma flaquea cuando te muestro la rosa para que sepas que en ella reviven los soles. Que en mi rosa negra muere la vida de muerte divina la vida y no es viceversa decir que vive la muerte de vida divina la muerte. Ya ves, tengo una rosa negra paciente.
    Hace siglos fui arrancada de raíz y borradas mis palabras. Durante la pestilente travesía el orgullo minó mi espíritu. Nunca dejé de ser libre y, a pesar de los pesares, juré recuperar la dignidad. Desde entonces hurgo en restos de naufragios, en ruinas de plantaciones, en cada vestigio de palenque y en los archivos reales. Por eso te cuento esta rosa negra serpiente.
    Desentrañando marañas llegué a la Italia a recibir la encomienda de la gogo Makeba. Ella cantaba el día en que yo celebraba mi nacimiento en este cuerpo y a mi oído llegaron las lecciones que los abuelos daban bajo el baobab más viejo de la aldea. Me vio sonreír y entonces exhaló su último suspiro a la luna llena. Con las memorias de ese viaje me interno ahora en la selva y de allá, donde sólo se escucha el eco de la conciencia, embriagada te confieso la rosa negra naciente…
    Mi rosa negra, púrpura la rosa, es África.

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